Durante dos meses se asomó a la muerte. El médico
refunfuñaba que la enfermedad de Pedro era nueva, que no había modo de tratarse
y que él no sabía qué hacer... Por suerte el enfermo, solito, se fue curando. No
había perdido su buen humor, su oronda calma provinciana. Demasiado flaco y eso
era todo. Pero al levantarse después de varias semanas de convalecencia se
sintió sin peso.
-Oye -dijo a su mujer- me siento bien pero ¡no sé!, el
cuerpo me parece... ausente. Estoy como si mis envolturas fueran a desprenderse
dejándome el alma desnuda
-Languideces -le respondió su mujer.
-Tal vez.
Siguió recobrándose. Ya paseaba por el caserón, atendía
el hambre de las gallinas y de los cerdos, dio una mano de pintura verde a la
pajarera bulliciosa y aun se animó a hachar la leña y llevarla en carretilla
hasta el galpón.
Según pasaban los días las carnes de Pedro perdían
densidad. Algo muy raro le iba minando, socavando, vaciando el cuerpo. Se sentía
con una ingravidez portentosa. Era la ingravidez de la chispa, de la burbuja y
del globo. Le costaba muy poco saltar limpiamente la verja, trepar las escaleras
de cinco en cinco, coger de un brinco la manzana alta.
-Te has mejorado tanto -observaba su mujer- que pareces
un chiquillo acróbata.
Una mañana Pedro se asustó. Hasta entonces su agilidad le
había preocupado, pero todo ocurría como Dios manda. Era extraordinario que, sin
proponérselo, convirtiera la marcha de los humanos en una triunfal carrera en
volandas sobre la quinta. Era extraordinario pero no milagroso. Lo milagroso
apareció esa mañana.
Muy temprano fue al potrero. Caminaba con pasos
contenidos porque ya sabía que en cuanto taconeara iría dando botes por el
corral. Arremangó la camisa, acomodó un tronco, tomó el hacha y asestó el primer
golpe. Entonces, rechazado por el impulso de su propio hachazo, Pedro levantó
vuelo.
Prendido todavía del hacha, quedó un instante en
suspensión levitando allá, a la altura de los techos; y luego bajó lentamente,
bajó como un tenue vilano de cardo.
Acudió su mujer cuando Pedro ya había descendido y, con
una palidez de muerte, temblaba agarrado a un rollizo tronco.
-¡Hebe! ¡Casi me caigo al cielo!
-Tonterías. No puedes caerte al cielo. Nadie se cae al
cielo. ¿Qué te ha pasado?
Pedro explicó la cosa a su mujer y ésta, sin asombro, le
convino:
-Te sucede por hacerte el acróbata. Ya te lo he
prevenido. El día menos pensado te desnucarás en una de tus piruetas.
-¡No, no! -insistió Pedro-. Ahora es diferente. Me
resbalé. El cielo es un precipicio, Hebe.
Pedro soltó el tronco que lo anclaba pero se asió
fuertemente a su mujer. Así abrazados volvieron a la casa.
-¡Hombre! -le dijo Hebe, que sentía el cuerpo de su
marido pegado al suyo como el de un animal extrañamente joven y salvaje, con
ansias de huir-. ¡Hombre, déjate de hacer fuerza, que me arrastras! Das unas
zancadas como si quisieras echarte a volar.
-¿Has visto, has visto? Algo horrible me está amenazando,
Hebe. Un esguince, y ya comienza la ascensión.
Esa tarde, Pedro, que estaba apoltronado en el patio
leyendo las historietas del periódico, se rió convulsivamente, y con la
propulsión de ese motor alegre fue elevándose como un ludión, como un buzo que
se quita las suelas. La risa se trocó en terror y Hebe acudió otra vez a las
voces de su marido. Alcanzó a agarrarle los pantalones y lo atrajo a la tierra.
Ya no había duda. Hebe le llenó los bolsillos con grandes tuercas, caños de
plomo y piedras; y estos pesos por el momento dieron a su cuerpo la solidez
necesaria para tranquear por la galería y empinarse por la escalera de su
cuarto. Lo difícil fue desvestirlo. Cuando Hebe le quitó los hierros y el plomo,
Pedro, fluctuante sobre las sábanas, se entrelazó con los barrotes de la cama y
le advirtió:
-¡Cuidado, Hebe! Vamos a hacerlo despacio porque no
quiero dormir en el techo.
-Mañana mismo llamaremos al médico.
-Si consigo estarme quieto no me ocurrirá nada. Solamente
cuando me agito me hago aeronauta.
Con mil precauciones pudo acostarse y se sintió seguro.
-¿Tienes ganas de subir?
-No. Estoy bien.
Se dieron las buenas noches y Hebe apagó la luz.
Al otro día cuando Hebe despegó los ojos vio a Pedro
durmiendo como un bendito, con la cara pegada al techo.
Parecía un globo escapado de las manos de un niño.
-¡Pedro, Pedro! -gritó aterrorizada.
Al fin Pedro despertó, dolorido por el estrujón de varias
horas contra el cielo raso. ¡Qué espanto! Trató de saltar al revés, de caer para
arriba, de subir para abajo. Pero el techo lo succionaba como succionaba el
suelo a Hebe.
-Tendrás que atarme de una pierna y amarrarme al ropero
hasta que llames al doctor y vea qué pasa.
Hebe buscó una cuerda y una escalera, ató un pie a su
marido y se puso a tirar con todo el ánimo. El cuerpo adosado al techo se
removió como un lento dirigible.
Aterrizaba.
En eso se coló por la puerta un correntón de aire que
ladeó la leve corporeidad de Pedro y, como a una pluma, la sopló por la ventana
abierta. Ocurrió en un segundo. Hebe lanzó un grito y la cuerda se le
desvaneció, subía por el aire inocente de la mañana, subía en suave contoneo
como un globo de color fugitivo en un día de fiesta, perdido para siempre, en
viaje al infinito. Se hizo un punto y luego nada.
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